CASAMENTO COM MEUS DEFEITOS

05/2015

Texto homenageado dessa semana

Autora: Renata Mofati

CASAMENTO COM MEUS DEFEITOS

Acordo fazendo um acordo com o desacordo de minha vida
Acordes de meu violão desafinam o que seria uma sinfonia

Entrego-me a um mundo “prego’
Digo sim ao que na verdade nego
Repito o que já foi dito
Faço do silêncio à vontade de dar um grito

Rôo as unhas, balbucio tolas palavras
Penso no que sou e em quem amava
Não vejo televisão
Mas sei exatamente o que ela diz
São os pensamentos mais sem noção
Que me deixam inutilmente feliz

Ouço o abrir da porta
Sinto-me sozinha em casa
Tudo o que vai, um dia volta
Dou-te a liberdade, mas não quer ter asa

Não tenho raiva de tuas toalhas penduradas
Nem de teus chinelos estranhos embaixo da cama
Nada posso cobrar, porque subo embriagada as escadas
E com outras pessoas amarroto o meu velho pijama

As cervejas estão fechadas na geladeira
À espera de mais um gole
Os medos estão em minha cabeça
Espero que não me julgue, não me amole

As rações dos peixes estão dentro do armário
Remexo o meu mundo ao reler o meu diário
Abro a porta para o nada sempre dou um sorriso
Não aceito a idéia de que crescer é ter juízo

Os anos passam, o aniversário também acaba
E o mundo que hoje me acende,
Amanhã também me apaga
Sou casada comigo mesma, com os detalhes de meus defeitos
Sou uma mistura de otimista e inconstante
Mas, me aceito e me tolero desse jeito

Nem sempre eu me entendo
E não é sempre que atendo
Não leio cartas já abertas
Não atendo campainhas em horas incertas

São poucas as coisas que cedo
Durmo tarde e acordo cedo
Prezo minha liberdade e sossego
Insistências me metem medo

Sou dos amigos, do mundo e do bar
Nem tudo gira em torno de um par
E assim... casada comigo mesma
Eu tento me suportar.

SER POETA > Lia Márcia

Poeta da semana > Lia Márcia Leite Amaro

004/2015

SER POETA

Poeta, eu?
Não, jamais serei.
Dizem que ser poeta
É saber traduzir em rima tudo da vida.

Poeta, eu?
Nem mesmo sei dar nomes
A meus versos sem rimas
E que ninguém saberá dar

Se ser poeta é saber escrever,
Jamais o serei, jamais
Se escrevo é para os que sabem
Amar e sentir minhas palavras.

Se ser poeta é saber amar
Em um dia, talvez,
Possa dizer com imenso orgulho:
Sim, eu sou poeta!

NÃO IMPORTA QUEM SEJA

Poeta mimsense > Gilson Rangel Rolim, poeta saudado na terceira semana sarau – Talento

003/2015

NÃO IMPORTA QUEM SEJA

Seja lá você quem for – preto, branco ou amarelo,
Não importa a sua cor nem o tom de seu libelo.
Importa ser solidário, ser um amante da paz.
De o amor ser um santuário e dizer: “não matarás!”

Seja lá você quem for – instruído, analfabeto,
Operário u professor - ter qualquer curso completo.
Importa o jeito de ser, ser, sobretudo gentil,
Ter na alma o bem-querer, ser humilde, não servil.

Seja lá você quem for – pobre, rico, remediado,
Homem da rua ou ator, ser loquaz ou ser calado.
Importa é trazer no peito gosto de dar abrigo;
Não ver apenas defeito em quem não é seu amigo.

Seja lá você quem for – da direita ou de esquerda,
Empregado, empregador, homem do lucro ou da perda.
Importa ser sempre justo, cultivar a afeição.
Procurar a todo custo trazer paz no coração!

DOR SILENTE - Soneto

002/2015 > Obra poeta mimosense

Homenageado da semana, - in - Maria Antonieta Tatagiba

DOR SILENTE > soneto

ACERVO DE FOTOS  Gerson França

Tem a expressão tranquila e mesta de um sol posto

Sobre um vale onde plange o sino da saudade,

Esta tristeza atroz que me anuvia o rosto

E que todo o meu ser tão fundamente invade.

É triste o meu olhar como este céu de agosto

Enevoado, a exprimir uma vaga ansiedade...

Nas pálpebras me pesa o chumbo de um desgosto

Profundo, sob um véu de vã serenidade.

Dentro em mim é gelada a escura atmosfera.

Nem prazeres nem luz neste tormento eterno

Em que somente a mágoa é que em minha alma impera

Em meus lábios, entanto, um sorriso persiste,

Como um raio de sol, descorado de inverno,

Tentando iluminar uma paisagem morta!

PENSAR

Foto configuração da Google +

POETA DA SEMANA

Homenageado, é Vitor Hugo Pires Nogueira

PENSAR

Se nós Homens

Nos julgamos suficientes

E com isso assumimos

Uma autoridade tirânica;

Saibamos que esta suficiência

É  limitada, é inconsequência.

De pensamos,

Que tudo se resume a nós,

Saibamos que não somos só a foz

Mas também a nascente e  leito,

E a podridãoo que flutua.

Que somos uma carga de meios

Sistemas e fórmulas e meneios

Que para o todo completo,

São só simples coisas e dialetos.

Se pensamos,

Que chorar é coisa dos fracos

E ficamos insensíveis sorrindo,

É porque, medrosos em horror

Ainda não descobrimos o amor

E vimos ele partir.

Sim, porque todos haverão do chorar,

Todos irão implorar,

O direito de ter uma lágrima

E um alguém

Por quem a derramar.

E talvez ainda não seja tarde,

Minh’alma borbulha revoltada,

A normalidade comum não me atinge em nada.

São flores mortas por veneno de antulhos.

A dor aflige meu corpo do pecado oriundo,

Meus olhos se molham com a realidade,

A mente se esgota em busca da verdade,

Ergo a loucura em forma de triunfo.

O mundo se desfaz em luzes de ozônio,

A terra cede sob meus pés caminhantes,

Meu peito chora um choro ululante,

Desfalece meu corpo, entrego-me ao sonho.

Ensombro-me sem dor no meu submundo,

Rezo a Deus com voz taciturna,

Culpo-me nas sombras de um poço sem fundo.

Lanço-me em vão sem tropeços

Na digna idade dos tempos.